Hallazgo bajo la niebla

Inmerso en la obra de Gamaliel Churata, gigante ya dormido, luego de la esta vez bienaventurada casualidad, con su Pez de Oro ofreciéndoseme como un laberinto onírico pero metafísico, un arco iris en espiral hacia la médula del inkario. Genial acierto: "civilización o cultura" la tesis de la conquista, vista desde sus orkos soleados y abiertos, donde el aire contiene la luz en la que se hamacan las aves, en el hilo secreto que las une al brillo del oro y del lago. Síntesis de aymara y quechwa, el lenguaje es la liberación del espíritu en un primer paso por desterrar la aldea colonial que barrió la pacha del inka.

Evangelio

Viene Rush a Buenos Aires. ¿Hace falta decir algo más? Seguro que no. Iremos. Sólo después habremos replegado la alfombra de la decepción.

golpea la puerta del pecho
un ave nocturna

la luna abierta
se hermana al ojo encendido de la noche
hilando la herida de multiplicarse
en las sombras de las aguas

en el horizonte
caemos siempre
desde las manos del silencio

de marzo 2005

se yergue el cielo con hombros raquíticos
y voces descascarándose--
a lo largo,
perspectiva de árboles largamente murientes


la noche bronca astros hinchados de otoño
y más profundo
se estremecen de frío las vigas del sueño.

***

viajando.

al sordo compás de esta ruta vacía,
peregrinan ancianos desnutridos

el viento tironea las últimas lenguas de las ramas secas
mientras el grisol del rocío
contamina de nunca más los alaridos del rezo.

***

de las cenizas regadas
de estrellas disueltas sobre la cáscara de la mañana,

el insomnio redondo
va pariéndome de las numerosas vaginas
de los sigilosos ojos,

la oscuridad latente.

***

dentellos del otoño
con sus áridos rebordes.

crecen muñones en el ojo de los niños.

este sol nos madura,
violentamente.

***

ha sido siempre lo mismo,
destruir los dientes esos bloques igualados de la noche
y entre coágulos lenguas vacilantes
ávidas y tentaculares
del sótano de los días sepultos.

***

los rostros que desfigura el incendio
empiezan a parecerse a sí mismos.

***

el alarido de un pájaro
clava su aguja en el ojo de la resolana.

atardeceremos.

se desprenderán lágrimas azules hacia el seno del mar,
a nutrirse del secreto
de las aguas negras.

seamos ahora en el dolor de arrancarnos.


***

y algo mas acá

1.

Ha caído de mis manos
lo perdurable

los espiralados anillos rojos
de frases retorcidas hacia adentro
pasaron

Nos encontramos desde siempre
donde el misterio es una vivencia
bella

de vértigo fugaz

Hemos de rezar
en sombras
hacia la luz.

Oscuridades cercanas, no más de dos veranos

Aguas negras,
nuestros días.

La vida avanzada de noche.

Ve al estanque,
cuando caiga la luz

hundido en las aguas negras

Luego
saluda al sol,
desnudo

con la túnica única de la oscuridad
y abismos en la espalda

los vacíos
crecen

Me tuvo el seno del silencio.

Haiku plegado en sal

caían las uñas de las noches,
entonces
de la cumbre tan yerta en el lago

así el árbol preso en la corteza en la córnea del viento

hamacado en los hombros del vacío
todo es temprano
en esta la brisa marina de lo disuelto en el ser

El Regreso. Para mi caro Visitante

Como está a la vista, y siendo el único destinatario de estas escuetas visiones etílicas trasladadas al verbo, haré un esfuerzo por recompensar tu tiempo de lectura con un poco más de claridad en los versos que aquí, en breve, nuevamente haré públicos, para mi denuesto generalizado. Aquí encontrarás diversas opiniones sobre varios temas, a menudo contradictorias, pero eso ahora no importa: sabrás nutrirte de lo esencial al momento.
No niego que intentaré que alguien más lea esto, y me fustigue o persiga de alguna manera, de modo que se convierta en un empujoncito al reencuentro con la escritura, que tan demorado viene, pero en viaje, al fin, por lo que ves, y más por lo que no.

Música y nada más

Opeth, a medida que se vaya desprendiendo de sus vicios death metal, se va a convertir en una banda mucho más trascendente de lo que uno imagina.
Es increíble como Los siete locos tiene punto de contacto con esta música, salvo que yo esté muy mal de la chaveta. O como dice Pancho Ibañez, todo tiene que ver con todo.
Fuck you

Moviendo las-ca-be-zas

Qué lindo modo de homenajear a Giordano, sin duda, el recital de Fear Factory en Obras, y ni hablar del que se viene ahora, Slayer. Metal sin joda, hay que tener huesos con buen agarre para bancar esas bandas.
En breve un haiku violento.
Y vayansé a cagar, siempre y cuando haiga papel o vegetación no raspante cerca.
Salud

Y si

Soñé que se metía un murciélago y no lo podía sacar, más por la torpeza que por el miedo a enfrentarlo. Es despareja la lucha entre tal bicharraco y un ser humano soñando; cuando me pasó de veras fui un poco más osado, acaso porque se me apareció mientras estaba en el baño, haciendo la primera de la mañana, con riesgo letal para mis partes pudendas.
Estas cosas suelen pasar cuando te estás por mudar a Buenos Aires, por segunda vez.
No hay seguridad de encontrar haikus a la brevedad por acá, pero nunca se sabe.

La frustración del hada Dendria

invierno
los has colmado de guirnaldas ciegas
pesados ojos quietos laten en sus uñas

pinos oh del tiempo oscuro

pero ella,
ahí donde el muro es una niebla más densa que el muro
reza
y arterias de jardines enanos y dóciles brisas se adivinan
ahí entonces
donde ella señala la sombra más oscura del muro
ese hueco

las profundas ventanas
los abismales laberintos de lo que espera.

Es obvio que no sé lo que un haiku sea

hacia la verruga en cenizas la luna,
la anorexia las manos estiradas en brotes de legumbres otoñales

duran la sed de la noche.

Lo inefable

Explicar lo inexplicable, sobre todo cuando es tan evidente.
Qué será La Tranca, hoy, después de tanto tiempo, de tantos kilómetros en el medio. Bueno, ante todo es una realidad virtual, como ya se ha dicho; es un espíritu vivo, insuflado por algunos escépticos, merodeadores de cementerios y cumbres borrascosas; es una amistad increíble, una verdadera relación humana, remanso en la lluvia de piedras que han sido estos últimos años. La Tranca es esa alegría que te da compartir la rabia contra todo y reirse, compartir la profunda negrura de las cosas y llorar; es acechar melodías atonales y órganos desafinados, una tarde de trash metal en el quincho de tu amigo más antiguo, o una noche de birra a todo trapo con Slayer de batifondo con tu amigo más nuevo.
La Tranca es un futuro posible, y un presente que se moldea con formas bizarras. Lo dificil es explicar como entren aquellos pocos y selectos que, a pesar de no haber sido nunca oficiales del grupo, pertenecen en su corazon tanto como nosotros, los ministros de la misma. Pero eso solo me importa a mi. Hasta el haiku que venga.

La diáspora de los superamigos

Les aviso a todos los que me conocen: en este día tan nefasto, húmedo y belicoso, un diminuto Batman visitó las conmovidas instalaciones de mi departamento. Vino y se fue, conciso, porque es evidente que la brecha entre hombres y superhéroes se ha expandido. Entiendo como mensaje algo que revelaré en algunos días. El deber me llama, ahora. Hasta luego,

haiku que me da vergüenza

verano absurdo, patético.

se me arruga con este aire plumífero toda prolongación,
e incluso también las ideas.
no tengo ganas de dormir ni de no dormir, no tengo ganas.

Haiku cabra, despues de un mes de Cioran forte

he decidido retomar las plumas de esta gallina escribidora:
todas las ideas que me caen corresponden perfectamente
la inevitable y exponencial estupidez en que me revuelvo.

Al mar por mandanga

Títulos posibles para enmendarle la plana a AMXN, con sus respectivos y rebeldes temas:

Al mar por mandanga, la visita del Diego a esta venerable ciudad, fiel a su estilo.
Al mar por merengues, un dulzón y rubicundo blog, dedicado al arte culinario.
Al mar por sandalias, el día que jugamos borrachos al fútbol en la playa y las olas me llevaron el calzado.
Al mar por arañas, y chicas que pierden su tanga entre la espuma.
Al mar por las panzas, o el evidente terror de mis amigos Hernx y el Dragoncito a MDQ, como si fuera necesario sacarse la remera para asistir a esta ciudad.

Y si creían que el asno del otro lado estaba muerto...estáis en lo cierto.

Haiku huevón

pomposo cielo culón del mediodía marplatense,
soberbias gallinas se menean sobrevolándonos.

a la siesta nos llueven los frutos de sus vientres ramplones:
una cagada, esta vida.

Haiku desfasado y sórdido

No llueven repugnantes murciélagos desde lo alto de la torre,
abatidos por los campanazos del Señor de las terrazas.

La vereda regada de soretes no es el cementerio que quisiera imaginar.